Я смотрю на зеленую гусеницу, она ползет по листку. Что будет, когда закончится лист, она не знает, когда закончится лист, она не знает, быть может, она не знает, что он закончится, но она ползет. Жизнь – это борьба, говорим мы, мужчины. Жизнь – это любовь, говорят женщины. Все мы по-своему правы: одни созданы для любви, другие для борьбы. И я лечу по жизни, как комета по солнечной системе, не ведая, как гусеница, когда кончится лист и начнется следующий. Мысли набегают одна на одну и мчатся куда-то вдаль. Куда уходят мысли???? Куда?

Я останавливаю машину и закуриваю сигарету. Что я чувствую: свободу, счастье? Быть может. Подходит девушка, пытается заговорить со мной, я автоматически начинаю флиртовать. Жизнь – это путь.

Я дома, сижу, уткнувшись в монитор своего компьютера, общаюсь на сайте знакомств. Мне пишет парень. Зачем? Общаясь с девушками, я флиртую, совершенно подсознательно, но флиртую. А парень?? Когда я узнаю, что девушка замужем или у нее есть парень, которого она любит, у меня автоматически пропадает к ней интерес. Я знаю, что все девушки не могут быть моими, да мне этого и не надо, но что-то требует во мне от них готовности стать моими, их обожания, иначе зачем я? Борьба, нужно бороться, бороться за место под солнцем, бороться за место во тьме, лезть по стволу дерева к вершине или вниз, но постоянно двигаться и бороться, иначе зачем я? Скачка мыслей, движение ручки, зубы впиваются в плоть, окружившую стержень, как пасть гиены в падаль. Мама с детства говорила мне: не подбирай с пола еду, не тащи всякую гадость в рот, не грызи ручку, не женись рано, выпрямись, не-не-не-не-не… Почему воспитание это всегда нет или надо? Что такое свобода? Сможешь ли ты убить человека за свою свободу? А за чужую? Лишишь ли ты жизни того, кто стоит у тебя на пути? А на пути твоих близких? Сделаешь ли ты его жизнь адом, если он случайно встал у тебя на дороге? Верен ли ты принципам Маккиавели, чтишь ли ты Екатерину Медичи? А Че Гевара? Можно ли его поставить в один ряд с ними? Нет? Нет. Нет! Он отдал жизнь за свободу других, но он убивал, убивал многих, и невинных, солдат, которых просто послали на войну, как мясо, а ведь у них были родные, семьи. Так что такое свобода? Живопись, ты любишь живопись? Картины Ван Гога, Пикассо, Гогена?? А прогуливаясь по залам картиной галереи тебе не хотелось сжечь тонны классики, похожей одна на другую до неприличия? А мне хотелось. Почему в человеке все так перемешано? Что мешает нам следовать нормам морали, не думать об аморальном? Они мешают нам быть свободными? Или мешает государство? А может люди, которые нас окружают? А может ты просто не готов быть свободным, и ищешь всякие отговорки? Ответь честно: ты готов быть свободным? Ты готов умереть за свободу? Why not? Тебе мешает воспитание, полученное в детском саду и школе, вдалбливаемое в тебя тоннами учебников и окриками воспитателей? Ты чувствуешь себя кирпичиком в стене, маленькой пылинкой во Вселенной? Откуда тогда такая гордость, этот всеобъемлющий эгоизм? Что-то я сбился с пути, а ведь я всего лишь хотел написать легкий рассказ, про жизнь в дороге. Но мои легкие полны никотина, а счастье еще не поступило в мозг, и кровь не разнесла его по венам и артериям во все уголки моего тела. Мысли, мысли, мысли. Вы ловили момент, когда у вас нет в голове мыслей? А ведь так бывает, не можем же мы все время думать. Мы, мы, вы, я…я…Я!! Знаете ли вы свое Я? А свое А? Кто-нибудь знает себя от А до Я? Я мечтаю быть свободным не зная, кто я? Может, чтобы стать свободным, нужно узнать кто ты такой, кому становится свободным? Познай себя. Познание…

Строчки наползают одна на одну, но даже они не поспевают за мыслями. Рука физически не успевает их фиксировать и выдает на выходе всякий бред, летящий за мыслями, как хвост за кометой. Что-то я говорил уже про комету? Не помню…