Странные мы существа. Каждый задавал себе вопрос о смысле жизни, есть ли Бог. Но кто-то дает себе ответ, и успокаивается, а кто-то... Есть люди, чьи сердца навсегда отравлены тоской, мне кажется это относится к большинству поэтов. Самый яркий пример, что приходит с голову Лермонтов. И ведь ты можешь быть счастлив, радоваться, веселиться, а где-то в глубине ждет своего часа черрвоточинка тоски. Она не появляется ниоткуда, она всегда в тебе. Стоит себе прислушаться, и смех застревает в горле.
Сегодня поднес руку близко к глазам, и резко отдернул: показалось, что она старая покрытая сетью морщинок. А ввсего лишь пару десятков лет, меня это не будет смущать, тело одряхлеет, сузится мой привычный мир. И в этот момент я четко осознал, что очень сильно боюсь смерти. И ведь умру не тот я, что родился, клетки постоянно обновляются, в памяти запечатлеваются только самые яркие воспоминания, обрывочный ряд, и только тоска, что когда-то посилилась, не хочет уступать. Удивительно. Умереть страшно, но ведь "и жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг, такая пустая и глупая шутка".