С каждым новым утром вставать с постели становится все тяжелей и тяжелей. Я словно прибить к ней тысячей маленьких гвоздиков: вздохами сна, милллиметрами вдохнутых в себя сигарет, и не выпущенных наружу, все это держит меня и цепляет к кровати. И даже сумев подняться, я хожу тяжелый по квартире, пригнуты к земле, тяжестью своего бытия. Что такое четыре гвоздя, когда все твое тело искроешнно ими? Только воздух улиц, свежий ветерок может обволакивая, исцелить мои раны, но увы, сейчас сезон затяжных дождей, и свежий ветерок превращается в холодное, мокрое письмо небес. Письмо вроде бы без адресата, но адресовано всем, его строки жалят, и читать их нет никакого удовольствия.
Просыпайся, с добрым утром Кирилл, может сегодня сон отпустит тебя, и ты вспомнишь, как порхают бабочки?